世界上，唯独骗不了的，是自己的心。它总在你最没提防时，暴露你的欢喜与忧愁。我曾给你闭上眼睛捂起耳朵的信任，你却负了它。

看到谁你会心疼。想让他不要那么疲惫。想一起窝在沙发，他抬头的时候把水杯递过去。想隐藏目光，发现他皱眉就抚平。想知道今天他认真吃饭了没有。想帮他熨好每件衣服。想知道他在想什么，为何很久没说话。想留在身边照顾，自己辛苦一点也可以。看到一切，你都会想起这个人，后来你闭上眼昏昏入睡。春天里的街道，最常见的就是柳，一眼望去，纷杂缠绕，像春天，一下就柔腻到心里。一个人，午后在一条长长的街道，风偶尔会拂过，带走柳枝间蜜语的飞絮，柳叶轻轻拂过我的脸，刺痛着却并不抗拒。春天的水，最纯粹，是雪水的冰凉与暖水的交汇。一个人，在湖边，用脚拨开，四月的湖水，看着平静的湖面漾开的轻纹，像看着一朵花将开又败的今生。四月的水，还带着些凉意，却莫名的让人安稳心静。在将暮未暮的黄昏，我举着一朵将开未开的桃花，带我去春天的最深处里流浪。

问君能有几多丑，恰似一只斑点狗。晃，成为了我命途中最美的点缀，看天，看雪，看季节深深的暗影。

写作，这将会是世间始终最为孤独的一项工作。就像一个人站在黑暗的舞台上，给自己设置的一束明亮光线。他由此看到自己，亦被观众看到。心中的黑暗，就算是六月的太阳也驱散不了。