现在，我们去一个梦中，避雨伞是低的，也是红的。你的微笑格外鲜艳，你看着我，我看着你。身后的黑杨树，上边落着鸟，落着一只只闪电。这是雨后，一个人两边是失神的泥沼地正在枯萎，中间是一条河一条水路，它凉凉的血液闪动着凉凉的，浮在嘴边。我是一个任性的孩子，我想涂去一切不幸。我想在大地上，画满窗子，让所有习惯黑暗的眼睛都习惯光明。

你在我心里是故事，我在你心里是事故。写小说应当是个故事，让故事自身去说明，比拟定了主题去编故事要好些。

关于你的记忆，是时间里的一座孤岛。像本只写了序言的书籍，无法翻开第二篇。它漂浮在自己的昼夜，落日坠入晚霞，月光穿行波浪，树叶长回昨天模样。没有航班抵达，从此不能靠岸。那是我的猜测，我的定论，我的来路，我的去向。那是我失去的，却永远存在的地方。我不知道她为什么这么爱针对我。

幸福，也许终究是一个终极象征，并不带来解脱。只是会有一些事情，一些人，使我们在独自一人的时候，会无声感伤，却没有任何悔改。有一些事情，一些人，提醒我们曾经照耀彼此眼目，粉身碎骨般剧烈，并依旧在念想。之所以叫她蟑螂，是因为她常常会在最不该跳出来的时候猛地跳出，让人恨不得一巴掌拍死她。